В Москве в этом году снега высыпало от души. И, видимо, местные поклонники зимнего спорта счастливы. Похоже, в прошлом писатели-классики предпочитали другие развлечения. Вот что они говорили про снег.
Михаил Булгаков
«Зима эта воистину нескончаемая. Глядишь в окно, и плюнуть хочется. И лежит, и лежит на крышах серый снег»
Пётр Вяземский
«Опять холод; вчера валило с неба, кто говорит, град, кто снег, кто крупа, но что бы ни было, а гадость»
Илья Ильф
«Сквозь замёрзшие, обросшие снегом плюшевые окна трамвая. Серый, адский свет. Загробная жизнь»
Иван Тургенев
«Снежная буря с самого утра бушует, плачет, стонет, воет на унылых улицах Москвы — ветви деревьев под моими окнами сплетаются и извиваются, словно грешницы в аду, сквозь этот шум доносится грустный звон колоколов...»
Юрий Олеша
«Под падающим и задерживающимся на земле снегом скрыта чёрная скользота. Люди грохаются всей силой тяжести прямо на лёгкие. Вдруг представишь себе в сгустке пальто, валенок, платка этот алый пульсирующий куст — и делается страшно»
Корней Чуковский
«Погода на улице подлая: с неба сыплется какая-то сволочь, в огромном количестве, и образует на земле кашицу, которая не стекает, как дождь, и не ссыпается в кучи, как снег, а превращает все улицы в сплошную лужу»
Лев Толстой
«Снег. Несмотря на то, два раза находило такое чувство радости, что благодарил Бога»
